De todas as coisas que buscamos na vida, talvez a felicidade seja a maior delas. Se você perguntar agora mesmo para uma pessoa ao seu lado se ser feliz é essencial para a vida dela, muito provavelmente a resposta seja sim. Talvez porque nos sintamos incompletos quando não temos ou não somos felizes. E mesmo que seja um instinto básico, essa felicidade é manifestada de forma diferente para esta ou aquela pessoa. Alguns a encontram em trabalho, outros em dinheiro, na família e, em geral, na religião. Ao que me parece, servir a um propósito maior é sempre a mola propulsora para a felicidade.
Por muito tempo para mim também foi assim. Hoje, pessoalmente, não acredito que ela exista. Como qualquer pessoa, tenho aqui e ali uma manifestação de alegria e, muitas vezes, pelos motivos mais banais. Mas ser feliz de fato, isso não. E sem querer pôr à prova a felicidade de ninguém, sou descrente que alguém seja feliz por completo.
Pode parecer um tanto quanto amargo, mas a vida sempre me tratou nos cascos. Desde a infância pobre aos dias de hoje. É uma coisa quase pessoal. A impressão que tenho é que Ele, a vida, me dá corda apenas até a próxima árvore só para me ver pendurado pelo pescoço e, na minha agonia, ter alguma satisfação. Talvez faça por diversão. Não sei dizer.
Tentei me manter nEle, o caminho, mesmo quando os espinhos machucavam os meus pés. Mas as inúmeras negativas de ajuda ao longo do caminho me fizeram desistir. O peso tornou-se muito grande e os espinhos nos pés profundos demais a ponto de sempre esperar pelo pior, mesmo quando dou o melhor de mim. E esse é o grande problema: o melhor de mim não é o suficiente. Sei disso porque por mais que me esforce o fim é sempre o mesmo e eu não posso mais. Me sinto desesperançoso. Me sinto em busca de uma justiça que nunca chega, em busca dEle, a verdade, que nunca será dita, de seguir regras feitas apenas para me dizer o quão indigno eu sou e que não importa se eu plantar o melhor que eu tenho, sempre vou colher o roubo do meu trabalho, a intranquilidade e a perda. Mas existe ainda um outro problema: as amarras são fortes demais para serem quebradas e muitas são disfarçadas de benevolência, o que culmina na inevitável atribuição de valor ao algoz. A venda atada aos olhos bloqueia os raios de liberdade para que não se possa ver que por aquilo que muitos morreram se vale a pena ter.
Durante muito tempo o que tinha eram braços fortes e disposição de acordar de manhã e dizer: estou aqui mais uma vez. Faça o seu pior porque eu não vou facilitar para você. Mas hoje, tendo vivido mais da metade da minha vida, me sinto como um cavalo velho. Açoitado por toda minha existência pelo chicote de couro grosso e tiras largas empunhado pela vida. E as marcas deixadas nas costas são lembranças para que o carrasco se faça sempre presente em uma sombra intimidadora, para que não me esqueça de que nada é para mim e que as migalhas caídas da mesa do meu “senhor” são as dádivas pelas quais eu devo ser grato. Mas no fundo de tudo, eu ainda tenho profunda inveja do cavalo velho, porque este, em sua ignorância e humildade, morrerá em paz. Lambendo a mão do seu carrasco, grato por sua existência e por aquela tal felicidade.
Texto por: Alison P R Medeiros
30/08/2018